Die Werkstatt war unnatürlich still. Schnee bedeckte die Fenster und dämpfte die Geräusche der Außenwelt, doch drinnen lag Spannung in der Luft. Der Weihnachtsmann, mit seinem sonst so fröhlichen Gesicht grimmig, stand vor dem prächtigen Weihnachtsbaum. Dessen Lichter blinkten fröhlich und spiegelten sich in einem traurigen Gebilde, das sich über die Dielen ausbreitete – den zerbrochenen Überresten des schönsten Schmuckstücks. Goldene Splitter, an denen noch ätherischer Sternenstaub hing, lagen verstreut am Fuß des Baumes. Auf einem größeren Stück befand sich ein Fragment der stolzen Inschrift: „2025 – das Jahr der Wun…“.
„Das war keine Zugluft“, murmelte der Weihnachtsmann mit tiefer, rauer Stimme. Das übliche Werkstattlärm war verstummt. „Das war Sabotage. Jemand war hier.“ Er drehte sich um, sein Blick schweifte durch den Raum und blieb schließlich an seinen drei ungewöhnlichen Mitbewohnern hängen, die er durch seinen dringenden Ruf herbeigerufen hatte.
Zuerst wusch sich Luzifer, ein glatter, nachtschwarzer Fellknäuel, beiläufig eine Pfote. Ein goldener Glitzerfaden klebte hartnäckig an seiner schwarzen Flanke, ein unpassendes Funkeln in der Dunkelheit. Letzte Nacht war er wie immer nachtaktiv gewesen und hatte mit katzenhafter Anmut die duftenden Zweige des Baumes erklommen.
Zweitens: Hedwig, die Schneeeule, saß steif auf einem hohen Regal und drehte ihren Kopf mit beunruhigender Präzision. Ihren großen, scharfen Augen entging nichts, und ihre Nacht war akribisch in ihrem mentalen Flugtagebuch dokumentiert: Patrouillen um Mitternacht, 2 Uhr und 4 Uhr.
Drittens: Grummel, der stets unzufriedene Werkstattwichtel, stand da, finster dreinblickend und mit seinen abgetragenen Stiefeln schlurfend. Das gestrige Gemurmel hallte in Santas Kopf wider: „Diese Kugel ist mir zu kitschig!“ Und nun lag Grummels grob behauener Staubwedel unbestreitbar neben dem glitzernden Chaos.
Der Weihnachtsmann befragte sie einzeln in seinem kleinen Büro. Der Duft von Kiefer und Zimt vermischte sich mit dem metallischen Beigeschmack des Misstrauens.
Luzifer, empört, schlug mit dem Schwanz. „Das Fensterbrett. Das war mein Platz. Ich gebe zu, ich habe mich vielleicht … bei einem Sprung gegen 3 Uhr morgens verschätzt. Bin runtergefallen. Peinlich. Aber weit weg von dieser vulgären Glitzerkugel, das versichere ich euch.“
Hedwig drehte den Kopf um 180 Grad und sprach mit knapper, beobachtender Präzision. „Bei meiner Untersuchung um 2 Uhr morgens habe ich eine Bewegung beobachtet. Nahe dem Stamm des Baumes. Jemand, der einen Staubwedel benutzt. Kräftige Wedelbewegung.“ Sie hielt inne. „Außerdem bemerkte ich gegen 3:17 Uhr, während meines Abstiegs vom Dachstuhl, einen schnellen, flachen Schatten, der sich in der Nähe des westlichen Hauptfensters bewegte.“
Grummel funkelte ihn nur an. „Habe ich Staub gewischt? Na klar! Werkstattregeln! Gebt mir nicht die Schuld, wenn jemand anderes hier durchstapft und den heiligen Baum erschreckt!“ Er verschränkte trotzig die Arme.
Der Weihnachtsmann kehrte zum Schauplatz zurück und musterte die Spuren erneut mit seinen scharfen Augen. Er kniete nieder. Dort, auf dem sonnengebleichten Holz der Fensterbank, lag, fast unsichtbar vor der hellen Maserung, ein einzelner, kurzer Faden aus unglaublich feinem Goldglitzer, der sich an einem winzigen Splitter verfangen hatte. In der Nähe des Scherbenhaufens fand er eine einzelne, kleine, makellose weiße Feder. Vorsichtig hob er sie auf.
Dann nahm er den schweren, ungeschickt gefertigten Staubwedel und drehte ihn in seinen großen Händen. Nahe der ausgefransten Stelle, wo die Zweige auf den Griff trafen, fing etwas das Licht ein. Zwischen den rauen Fasern steckte ein winziges, rasiermesserscharfes Stück Goldglas. Genau dasselbe Glas wie in der zerbrochenen Christbaumkugel.
Der Weihnachtsmann stand da, den Staubwedel in der Hand, die Scherbe glitzerte wie eine Anklage. Langsam ging er zurück zu den drei Verdächtigen, die unter Hedwigs wachsamen Blicken warteten.
„Hedwig“, sagte der Weihnachtsmann mit ruhiger, aber schwerer Stimme. „Du hast jemanden um 2 Uhr nachts beim Staubwischen gesehen. Eifrig. Und später einen Schatten, der aus dem Fenster huschte.“ Er hielt die Feder hoch. „Die gehört dir, Hedwig. Gefunden unter dem Baum.“ Er wandte sich dem Fensterbrett zu. „Und dieser goldene Faden, Luzifer. Derselbe Glitzer, der die Christbaumkugel bedeckt … und jetzt dich. Der Beweis für deinen nächtlichen Aufstieg und, vermutlich, deinen Sturz.“
Luzifer legte die Ohren an. Hedwig plusterte leicht ihr Gefieder auf.
„Grummel“, fuhr der Weihnachtsmann fort und fixierte den Gnom mit einem durchdringenden Blick. Er hob den Staubwedel und deutete auf den darin steckenden Splitter. „Dieses Fragment, das in deinem Staubwedel steckt, belegt zweifelsfrei, dass er im Moment der Zerstörung dabei war.“ Er hob die andere Hand und erstickte Grummels bevorstehenden Protest. „Aber der aussagekräftigste Beweis … stammt direkt von dir.“
Grummel blinzelte. „Ich? Ich habe nichts Belastendes gesagt!“
„Oh, doch“, sagte der Weihnachtsmann mit einem Anflug von Traurigkeit in der Stimme. „Als ich dich fragte, ob du verantwortlich seist, sagtest du: ‚Gib mir nicht die Schuld, wenn jemand anderes hereinpoltert und den heiligen Baum erschreckt!‘ Woher wusstest du, dass der Baum erschreckt war? Hedwig sah jemanden eifrig abstauben, und Luzifer fiel herunter. Aber der Einzige, der erwähnte, dass der Baum erschrocken war, das Ereignis, das angeblich dazu führte, dass der Schmuck herunterfiel, nachdem du angeblich mit dem Abstauben fertig warst … warst du, Grummel. Denn du warst dabei, als es passierte.“
Grummels finsterer Blick vertiefte sich, und ein tiefes Rot kroch ihm den Hals hinauf.
„Du hast Staub gewischt“, schlussfolgerte der Weihnachtsmann. Du murmeltest leise etwas über den Kitsch dieser Kugel. Vielleicht hast du sie etwas zu kräftig abgestaubt, vielleicht hast du den Zweig in deiner Frustration absichtlich angestoßen. Die Kugel wackelte. Erschrocken von ihrer Bewegung – oder vielleicht von deinem eigenen Aufschrei – verlor Luzifer das Gleichgewicht und stürzte von irgendwo oben herunter. Hedwig, auf ihrer Patrouille um 3 Uhr nachts, sah die Folgen: den Schatten (Luzifer), der vom Fensterbrett flüchtete, und sah dich wahrscheinlich wie erstarrt dastehen, den Staubwedel noch in der Hand. Luzifer, der sich von seinem Sturz erholte, löste beim Verlassen des von dir versehentlich verursachten Schauplatzes einen Glitzerfaden vom Fensterbrett. Als wir alle wieder schliefen, kamst du zurück, vielleicht um die Spuren des zerbrochenen Weihnachtsschmucks zu beseitigen, oder einfach in Panik, und ließest deinen Staubwedel zurück … und die entscheidende Glasscherbe.“
Grummel blickte von Santa zu dem mit der Scherbe durchsetzten Staubwedel, zu Luzifers glitzerndem Fell und schließlich in Hedwigs starren Blick. Seine trotzige Haltung sackte zusammen. „Es … es war scheußlich kitschig“, murmelte er, ohne Santa anzusehen. „Und es glitzerte noch schlimmer als diese höllische Katze. Ich … habe vielleicht danach geschnippt. Fester als beabsichtigt.“ Er trat gegen einen losen Splitter auf dem Boden. „Der Ast schwankte … die Katze jaulte und krachte herunter … Ich erstarrte wie ein Idiot. Hedwig hat mich gesehen.“ „Sie starrte wie … nun ja, wie eine Eule.“
Eine bedrückende Stille senkte sich herab, nur unterbrochen vom fröhlichen Knistern des Feuers und dem fernen Klingeln von Schlittenglocken aus einem Spielzeugregal.
Der Weihnachtsmann seufzte. Der Ärger war einer müden Enttäuschung gewichen. „Kitsch hin oder her, Grummel, ‚2025 – Das Jahr der Wunder‘ war für jemanden gedacht, der wirklich ein Symbol der Hoffnung brauchte. Sein Wert lag nicht in seinem Glanz, sondern in seinem Versprechen.“ Er betrachtete die zerbrochenen Überreste. „Ein Versprechen, das nun gebrochen ist.“
Er hob das größte erhaltene Fragment auf, auf dem die „2025“ zu sehen war. „Die Inschrift ist noch da“, sagte er leise. „Wir werden einen Weg finden, sie zu ehren. Selbst zerbrochene Dinge können Bedeutung haben. Aber heute Abend, Grummel, wirst du all die Ornamente polieren.“ Und vielleicht sollte man über den Unterschied zwischen Abneigung und der Zerstörung von Hoffnung nachdenken.“
Grummel stöhnte auf, sein Stöhnen hallte wider vom Knistern der zerbrochenen Träume auf dem Werkstattboden. Das Rätsel des geplatzten Wunders war gelöst, doch die Stille der Weihnachtsnacht trug nun die düstere Last der Reue und die schwierige Hoffnung auf Heilung.